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笔，笔尖刚碰到电线，就听见“滋”的一声，火花溅起半寸高。他条件反射地缩回手，指尖却没被烫到——多年战斗练出的反应速度，比电流还快半拍。 “小心点。”18号的声音从沙发那边传来，不高，却带着不容置疑的穿透力，在昏暗的客厅里格外清晰。 克林梗着脖子应了声“知道了”，手里的动作却下意识慢了半分，测电笔再次落下时，角度比刚才稳了许多。台灯的光晕刚好照到他紧绷的侧脸，光头上沾着的灰尘在光线下看得分明，像撒了把细沙。 林默靠在玄关柜上，看着那道蹲在阴影里的背影。克林的动作算不上熟练，拧螺丝时偶尔会歪了角度，但每一次调整都透着股执拗，像当年在武道大会上，哪怕被打得站不稳，也非要撑到最后一秒。 “这里的线烧断了。”克林举着测电笔转身，语气里带着点找到症...