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永宁侯府废弃的柴房蜷在院角，四壁漏风，屋顶塌了半边，枯草从梁上垂落，沾着夜露，冷得扎人。沈清辞蜷在草堆里，单薄的旧襦裙早已被寒气浸透，外披一件褪色青布斗篷，湿冷发硬地贴在身上。她闭着眼，呼吸浅而急，额角滚烫，唇色发紫，右手食指微微抽动，指尖那层常年顶针磨出的厚茧，正无意识地蹭着草秆，仿佛还在穿针引线。 记忆如碎瓷片，割得脑中生疼。 先是现代工作室的白炽灯，亮得晃眼。她坐在绣架前，手指翻飞，丝线在缎面上勾出一只展翅的鹤，羽纹细密，似要破布而出。客户站在身后，声音带着满意：“沈老师，这幅《云鹤图》能卖到二十万，下周的国际工艺展就靠它了。”她没抬头，只应了一声“好”，指尖依旧稳如磐石——从业十二年，她早习惯了用作品说话，而非口舌。 下一瞬，红烛高照，铜...