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林凡觉得自己像片被狂风卷离枝头的枯叶，连最后一丝与躯壳的牵连都断了。 眼前是化不开的黑，脚下踩着的东西又硬又糙，像碾碎的枯骨混着沙，寒气顺着“脚底板”往魂魄里钻。 远处，影影绰绰立着些庞然大物。 不是山，不是碑，轮廓破破烂烂的，上面刻着些扭扭曲曲的道道，像字又像画，透着股子老得能掉渣的威严。 它们就那么杵着，连风都绕着走，静得让人心里发毛。 那是种从骨头缝里渗出来的“寂”，比死还沉。 再远些，一点一点的绿火在飘。 不是灯，不是星，是鬼火。 幽幽的，没声没息，在黑里晃啊晃，像无数双没闭上的眼睛。 “这是……哪儿？” 他想开口，却发不出声。 ...